terça-feira, 28 de dezembro de 2021

Mulher Mistério

 


Mulher...

Ser estranho
Tão frágil como dizem,
Mas forte como ninguém.

Mulher faceira...
Mulher brejeira,
Mulher meiga,
Mulher sensual,
Mulher sem igual.
Não há predicados
Que possam qualificar
Tão bem uma mulher,
Mesmo que se quiser!

Na sua força,
Vê-se sensibilidade
Como na fragilidade,
A sua garra!

Que fiquem os homens loucos
Querendo descobrir um pouco
O que vem sempre escondido
Neste corpo de mulher!

E se tornarão perdidos
Eternamente em pensamentos
No turbilhão da vida,
Sem nunca descobrirem
Que mistério existe
Por trás deste corpo de mulher!...

Se mãe - uma heroína,
Se operária – é uma artista
Se amante – é uma deusa.

Se ser mulher é tudo isso, Descubram e me digam
Que ser estranho é esse
Que se chama MULHER!...

ADORO VOCÊ

 


ADORO VOCÊ

(Geraldo Azevedo)

Começo de tudo                       
Não dá pra saber                     
Passado ou futuro                    
Adoro você                               
Não é só com palavras            
Que a gente pode dizer           
                                                  
Primeiro, o desejo                   
Depois o prazer                       
Até quando há lágrima           
Adoro você
A vida não pára
Tempo que se tem pra viver                      
É agora
Hora melhor
Realizar
É agora

Amor para sempre
Amor quero ter
Se ontem ou amanhã
Adoro você
Não tem mais segredo
Nada que se possa esconder

No fim disso tudo
Não dá pra esquecer
Bons tempos e temporais
Adoro você
São tantas idéias
Com certeza não dá pra ver
O futuro
Realizar
A hora melhor
É  agora.

GIGANTES E MOINHOS

 

GIGANTES E MOINHOS


São Gigantes!                                      
São Moinhos,                                       
São só moinhos!                                 

Rocinante                                            
Avança sob o tropel                            
De cascos                                          
Trôpegos.                                            
São Caminhos!                                   
                                                            
São Moinhos.                                      
Rocinante                                           
De quadros e de massas                                                                     
Vanguarda das cavalarias                   
Força tarefa                                         
Príncipe moderno.                               

Contra o que se atira,                          
Delirante figura?                                  
Não vê que são moinhos?                   
                                                                                                                        
Cavaleiro alucinado,                            
Vê damas                                            
Em simples estalajadeiras                  
Pensa ver senhores                            
Em deserdados pastores.                   
Vê inimigos                                          
Em pacíficos moinhos.                                     
                                                             
Delírio de malária:                                
São moinhos.                                       
Chamas da paixão:                              
São caminhos                                                  
Inteiros                                                 
Humanos                                              
Tangíveis; e não                                                                                              
Estrada.                                                
De atalhos fáceis:                                 
Aparências!                                           
De onde tiraste a idéia
De cavalaria andante?

Ao invés da calma
Do lar                  
Enfrentas gigantes!

Não vês
Como devoram teu ar
Como rasgam teu tempo
Em açoites de crime?
Redemoinhos,
Reles moinhos...

Não vês... lutas
Sozinho.
Frágil                                                  
Empunho                                            
Um breviário                                      
Igualitário.
                                           
Viceral luta                                          
Contra a propriedade                          
Das coisas e gentes.
                                                                                                                        
Ao ataque!                                          
O Sol nascente                                   
Tinge as nuvens:                                 
Nosso estandarte                               
Móvel.                                                 
São moinhos
Só moinhos                           
                                                             
Moi                                                     
Moi os sonhos                                   
Rede                                                  
Moinhos                                 
Rodopiam e embriagam                    
Feito efeito de vinho                          

Porque lutas?
Porque tamanho esforço                   
Se eles já venceram?                       

Ao ataque
Sobre as derrotas
Avançando
Meio Marx,
Meio Cervantes:
CHE / Quixotes...

Talvez
Por não existirem
Como antes
Que como moinhos
Ainda se disfarcem
Aqueles letais gigantes.

São moinhos
São gigantes

Mas... agora?
Agora!
Mais Quixotes
Mais amantes
Mais mortais
E delirantes.

São moinhos!
São só gigantes!

Vinte Poemas de Amor

Pablo Neruda

 


(tradução de Fernando Assis Pacheco) 

Posso escrever os versos mais tristes esta noite. 

Escrever, por exemplo: "A noite está estrelada,
e tiritam, azuis, os astros lá ao longe". 

O vento da noite gira no céu e canta. 

Posso escrever os versos mais tristes esta noite.
Eu amei-a e por vezes ela também me amou. 

Em noites como esta tive-a em meus braços.
Beijei-a tantas vezes sob o céu infinito. 

Ela amou-me, por vezes eu também a amava.
Como não ter amado os seus grandes olhos fixos. 

Posso escrever os versos mais tristes esta noite.
Pensar que não a tenho. Sentir que já a perdi. 

Ouvir a noite imensa, mais imensa sem ela.
E o verso cai na alma como no pasto o orvalho. 

Importa lá que o meu amor não pudesse guardá-la.
A noite está estrelada e ela não está comigo. 

Isso é tudo. Ao longe alguém canta. Ao longe.
A minha alma não se contenta com havê-la perdido. 

Como para chegá-la a mim o meu olhar procura-a.
O meu coração procura-a, ela não está comigo. 

A mesma noite que faz branquejar as mesmas árvores.
Nós dois, os de então, já não somos os mesmos. 

Já não a amo, é verdade, mas tanto que a amei.
Esta voz buscava o vento para tocar-lhe o ouvido. 

De outro. Será de outro. Como antes dos meus beijos.
A voz, o corpo claro. Os seus olhos infinitos. 

Já não a amo, é verdade, mas talvez a ame ainda.
É tão curto o amor, tão longo o esquecimento. 

Porque em noites como esta tive-a em meus braços,
a minha alma não se contenta por havê-la perdido. 

Embora seja a última dor que ela me causa,
e estes sejam os últimos versos que lhe escrevo. 

                                                                  Pablo Neruda